Em algum lugar, algum dia, ele amou e foi amado, se entregou e a ele se entregaram de corpo e alma, conheceu a felicidade, sorriu e, como filho, pretendeu ter filhos.
Era um ser que, como a maioria dos seres humanos, queria trabalhar, ser remunerado e respeitado para buscar, na sociedade de consumo, os meios mínimos necessários para a viver com dignidade.
Mas a guerra estava se anunciando vinda do ocidente! Ele, certamente, não queria a guerra, pois sabia que seu povo, massacrado por séculos de incoerências e governos déspotas, lutava apenas para sobreviver. Mas o imperador do ocidente, preparava o dragão da morte, incitava-o a cuspir fogo no seu povo cansado e humilhado. O imperador dizia ao mundo que a sua terra precisava ser libertada do julgo do seu tirano. E certamente ele era um tirano. Mas o seu povo não queria um tirano por outro tirano.
Ele era um ser peculiar, como peculiares são os povos do Oriente, onde o sol castiga a terra, onde as tempestades não são de água, são de areia. Ele era um ser que, por costume, andava descalço e a areia escaldante já não lhe queimava os pés, por anos de caminhada sobre o calor. Acreditava em Deus e sua crença era no Deus do amor e da guerra. E era um ser que amava a sua terra, se exultava com a sua gente e sempre teve esperança em tempos melhores.
O imperador do ocidente, contudo, não relevou os sentimentos do seu povo, alegando que a guerra era necessária para extirpar da terra o tirano que ameaçava a humanidade. Mas aquele ser acreditava que atacar seu país e massacrar seu povo jamais resolveria a crueldade que paira em todos os cantos da terra. Ele sabia que, por trás da intenção do imperador, havia o desejo insano de subjugar toda a humanidade a uma condição de dependência do poder da sua nação. O império do ocidente precisa de colônias subjugadas para saciar a fome dos especuladores espalhados pelo mundo.
Ele compreendeu que tudo estava consumado, o império havia chegado e a guerra começado. No céu, o sibilar dos projéteis e o brilho das chamas surgiram inesperadamente. Ele, então, foi ao quarto, empunhou sua arma, abriu a porta da sala, despediu-se da sua família e embrenhou-se pelas ruelas de Bagdá. Era um ser como muitos e com muitos sonhos, forte e orgulhoso, mas que foi para a guerra... Não voltou para casa e os sonhos ficaram nas ruelas da sua cidade; não tem mais vida; e misturou-se à terra árida e poeirenta de um campo de batalha qualquer do Oriente. Morreu... É, foi apenas mais um que morreu. Apenas mais um... Mais um... Um.
Pedro Paulo de Oliveira
