REENCARNAÇÃO

Dormir, dormir, um sono profundo...
Quem sabe o sono dos justos,
Dormir e, depois, acordar,
Pois que o sono indelével vem
Sobre o corpo cansado e desnudo
Guardando-o em pupa sob a terra,
Corpo em preparação
Para a metamorfose da vida,
Mimetismo intermitente
De tantos e eternos renascimentos.


Texto de Pedro Paulo de Oliveira.

Imagem: Busca no Google.

Pequenos anjos dormindo
Um sono profundo,
Não vão mais acordar sorrindo
Para os seus folguedos...
Foram vítimas da covardia do mundo
De Bashar al-Assad,
O ditador cruel.

E agora, meu Deus, será que tem céu,
Para esses anjinhos voarem?
Não o céu dos meus olhos,
Mas o céu dos corações dos pequeninos,
Dos sonhos das crianças, das crianças mortas,
Covardemente na Síria.

Nas faces pequeninas não existe ódio,
Não está estampado o rancor,
Pois são inocentes vitimas,
São apenas crianças,
Pedindo por amor.

Está chovendo na Síria
Sobre os ombros e corações do seu povo
São as lágrimas dos pequenos anjos
Pelos órfãos, pais e mães, que ficaram.
Livra, oh Deus de todas as religiões,
A terra desse homem mau,
Leva ele pra longe dos corações
Das crianças inocentes, dos anjos da terra.

Texto de Pedro Paulo de Oliveira
Imagem: Google.

VIDA E MORTE

Pedras...rios rolando,
Levando a vida d'onde nasce a dor
Dum solfejo murmúrio carente e pecaminoso,
Desterrado lamento do que não pode mais ser,
Mas que foi, contundente, apaixonado
Morrer diante do sonho que acabou.

A água sussurra, murmura, cria o lodo
E amaldiçoas o seu viver
Capenga, sem viço, arrastado, levado...
Ah! Desgraça, solidão de muitos anos
Que entorta, entorpece e cria o silêncio
Dos olhos que fitam o horizonte
lentamente se apagando, adormecendo,
Fechando suas pálpebras.

Enfim, não importa mais a vida ou a morte,
Doce fim de quem muito já viveu,
Não importa mais acordar...
Resta, apenas, o infinito momento
do tempo reverso, das horas que acabam.

Texto: Pedro Paulo de Oliveira.
Todos os direitos reservados

IMAGEM: GOOGLE

SER PAI

Nas entrelinhas, entre caminhos e variantes
persiste a sutil leveza da existência.
A sutil missão de procriar,
Plantar no útero da mulher a semente da vida,
sem a qual nada será ou poderá.

Então, serás pai, procriador do ser humano,
Um pai brasileiro, abastado ou não,
Não importa onde estejas, serás pai!
Pai preto! Sim. Pai branco! O que importa?
Importa é que sejas pai:

Pai nosso sobre a terra, é onde deves estar
Honrado seja o teu nome,
Tem que ter honra para ser pai,
venha até nós a tua proteção,
Seja feita a tua vontade para o bem dos teus filhos.
O alimento e a honra nos dê sempre,
Perdoa nossos erros,
Para que aprendamos a perdoar também,
Segura nossas mãos,
Para que não caiamos em vícios,
E livra-nos dos homens maus.

"Assim seja" para sempre a missão de ser pai.


Texto de Pedro Paulo de Oliveira.
Todos os direitos autorais reservados
Permitida a reprodução, desde que seja citada a fonte.
Imagem - Google.

O MUSGO

O musgo cresceu no tronco apodrecido
no quintal úmido e silencioso,
No pedaço de balanço esquecido
subiu rasteiro, silente, vigoroso.

O musgo cobriu os sonhos,
As risadas, os folguedos,
O vento batendo nos cabelos,
No vai e vem do brinquedo.

O musgo é verde, tem cheiro de mato,
Abraça a madeira, agasalha as lembranças
Dos beijos e dos abraços,
Das vidas e das esperanças...

Contínuo renascer rastejante
Da árvore formosa, orgulhosa
Húmus frio e pungente
Da terra, filha vaidosa.

Renasce o tronco que alimenta,
Guardião incólume das existências,
É o túmulo que ostenta
lúgubres e eternas vivências.

O tronco não morre, se transforma,
Musgo obstinado,
Faminto, enredado como a vida,
Fardel de ilusões
E efêmeras paixões.

Pedro Paulo de Oliveira.
Direitos autorais.

Foto: infoescola.com

POEIRA DO TEMPO

Almas que se arrastam por ruas e becos,
Levantando poeira, seguindo no tempo,
Trôpegas malabaristas bêbadas de vida,
Levam ossos eternos,
A carne que se esvai em flacidez implacável
E o tempo que não é tempo, que tempo não existe,
Fica estático esperando, sem pressa.

Do alto da igreja com o seu orgulho
Abre-se o Beco dos Defuntos,
Beco estreito por onde andam os vivos
Regado de lágrimas, coberto de pedras,
Ecoando lamúrias e medos,
Desenhando momentos, sentimentos...

Os avantesmas silentes flutuam indecisos
Se estão mortos ou vivos
E entram pelos adobes
Procurando seus amores perdidos,
Sussurrando paixões nos ouvidos,
Suplicas eternas, paixões petrificadas.

Vai a procissão levando os ossos,
Seguindo seu caminho permanente, renitente,
Segue levando volições findadas,
Construindo lápides por onde crescerão as heras
Esverdeadas sobre o lodo liso da vida que persiste.

Não há morte, morte que coisa nenhuma,
Os fantasmas teimam em ficar nas pedras,
Nas portas, nas paredes...
Fantasmas não dormem nunca,
Povoam os sonhos,
Vivem nos sonhos,
Poeira nos móveis,
Miríade de vidas,
Espectros.


Pedro Paulo de Oliveira
Direitos Autorais

Imagem:
Cássia Oliveira

ALMA DESTERRADA

Quando choro, minhas lágrimas regam seu coração
petrificado pela dor e pelas lamúrias,
seu coração que grita constantemente por socorro
e você nunca ouve, na surdez do seu mundo
E mesmo distante, no rocio esvoaçante
vai meu pranto acalmar seu lamento
encher sua alma de paixão e delírio
e você sente minha presença tocando suas entranhas.

Do alto da pedra da fidelidade
Abraço sua anca invisível
olhando a imensidão encravada em meu ser
e jogo seu corpo que rola e não despedaça...
Desço correndo, pois que a vida não acaba,
Perco-me, para sempre, no meio do desconhecido.

Fecho os olhos, pois que a vida é nada, é instante então
e amar é padecer, essas lágrimas que se misturam ao orvalho
Desejo perene de prazer, solidão sempre ao dormir
sonhos no meio da escuridão, imagens misturadas, esvoaçantes,
perdidas, dilaceradas.


Poema: Pedro Paulo de Oliveira.
Direitos Autorais.

Foto: pxleys.com